C'est la fin de l'après-midi. pas un chat sur la route. on n'entend que le chant des oiseaux et l'air qui nous siffle aux oreilles. j'ai eu beau rincer dix fois ma gourde, elle a un goût de boite de conserve et je m'amuse à lâcher le guidon pour boire en roulant comme un vrai coureur cycliste. «vous savez ce qui fait tout le prix de l'heure magique, les enfants ? dit papi à chaque fois qu'on rentre bredouilles. c'est qu'on ne sait jamais si ça va se produire ou pas.»