je n'ai plus que la mémoire de l'instant , dit-elle.
elle reste assise de longues heures, les rideaux à peine ouverts.
elle veut bien voir le dehors mais que le dehors ne la voie pas.
elle se met du rouge à lèvres quand elle reçoit une visite.
son premier baiser, elle l'a donné entre les casseroles et les pinces multiprises.
elle rêvait de jouer le jazz.
un jour, elle est montée à la grande échelle.
comment tu vas te déguiser au prochain carnaval ? elle répond :
en courant d'air.
elle a commencé à perdre l'audition il y a quelques années. la mémoire a suivi et couru à sa perte. sans bruit. sans choc. avec la vie qui change de volume.
pour combler les phrases qu'elle ne prononce plus, j'écris. j'attrape son silence au vol, le fais rebondir, pour l'aimer encore, autrement, pour l'aimer mieux.

un hommage bouleversant à la mère, où le rire n'est pourtant jamais loin, prêt à déferler sur la grève.

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"je viens d'achever la lecture de mère à l'horizon et je suis encore sous le charme de ce très joli texte, tout doux, plein d'humour et de tendresse, plein de charme comme son auteur ! crayon en main, j'ai souligné de nombreux passages qui m'ont fait rire, qui m'ont touchée par leur poésie." la petite librairie de sommières
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"j'ai été séduit dès les premières pages, car j'ai retrouvé sa voix, son esprit, et ce mélange unique de fantaisie et de pudeur, de légèreté dans la gravité. l'élégance du style, l'émotion qui se dégage m'ont profondément touché." librairie ryst de cherbourg